书房里翻哥哥们寄来的信，信里总说农村的麦子长得多好，说他们能挣好多工分，可我知道，他们是怕爸妈担心。”

“一直到77年恢复高考，我拼了命地学，就是想考上复旦，跟爸妈在一起，也想等哥哥们回来的时候，能让他们看看，我也成了复旦的学生。”

说到这儿，苏曼舒转头看向许成军，眼睛亮闪闪的，“现在好了，不仅考上了复旦，还遇到了你。”

“你爸是苏教授？”

“你怎么知道？”

“面试你给我送东西的时候，他就快用眼睛把我杀了。”

许成军摊手，一脸无辜。

“噗嗤。”

苏曼舒趴在许成军的怀里没形象地笑着。

“我当时还在想，我哪的言论得罪了这位大教授。”

“你骗了他姑娘咯~”

“许老师，也给我讲讲你的前二十年呗。”

“我啊，我也有个哥哥叫许建军，一个妹妹叫许晓梅你知道，76年底我在凤阳许家屯插队”

窗外的南京路车水马龙，自行车的铃声、小贩的吆喝声、顾客的谈笑声混在一起，像一首热闹的时代交响曲，而他们交握的手心里，藏着只有彼此才懂的心动。

傍晚的黄浦江畔，晚风卷着水汽，吹乱了苏曼舒的头发。

许成军把自己带的外套披在她肩上，带着他体温的布料裹住她，挡住了江风的凉。

两人坐在江边的石阶上，看着远处的轮渡缓缓驶过，汽笛声在暮色里散开，像在哼一首慢悠悠的歌。

“今天在书店，你还没说完，”

苏曼舒忽然开口，头轻轻靠在他的肩膀上，声音软得像江面上的水波，“你说文学要贴近人心，那你以后写小说，会一直写普通人的日子吗？”

“会的，”

许成军轻轻碰了碰她的发顶，拂过她耳后的碎发，“就像你研究经济学，不会只看经济总值，还要看老百姓的钱包鼓不鼓。我写《试衣镜》，写春兰想穿花布；写《红绸》，写黄思源想回家。这些都是普通人的小心思，可小心思里藏着大时代。以后我还想写更多，写个体户怎么开起第一家饭馆，写农民怎么种出第一亩经济作物，写像我们一样的年轻人，怎么盼着未来。”

苏曼舒靠在他肩上，手指轻轻划着他外套的袖口，声音里带着点困倦的黏糊：“那我们很像呀，你写文学，我学经济，都想搞明白人怎么活得更好。以后我们可以一起做研究嘛啊。”

“你写人，我算账，一起看着中国变得更好好不好？”

“好，”

许成军的声音很轻，却很坚定，“我们一起看着更多不要布票的花布出现，一起看着私人饭馆开遍街头，一起看着中国有自己的汽车厂，一起看着我们的日子，像这黄浦江的浪花一样，总会越来越有劲儿。”

江面上的轮渡亮着灯，，把光洒在他们交握的手上。

苏曼舒攥着他的手，忽然想起第一次在校园里听他弹吉他，他坐在桂树下，唱“北乡等你归”，眼里满是认真。

如今他的肩膀很暖，声音很稳，这份属于两人的默契。

不用多说，就知道对方在想什么，在期盼什么。

好似比

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