他呼吸一滞。

没回答。

只是俯身，在她额上落下一个滚烫的吻。

——

南郊废墟深处。

影子坐在一台老式留声机前。

唱针压着黑胶，放的是林清辞生前最爱的南洋小调。

他盯着屏幕——红点正贴在沈岁晚胸口，随呼吸起伏。

嘴角慢慢扬起，笑意却冷得瘆人。

“三点快到了。”

他对着雨幕低语，声音被风撕碎。

“砚修啊……你猜，她枕头底下藏了什么？”

话音未落，屏幕里的沈岁晚忽然转头，目光如刀，直直刺穿镜头，仿佛看见了他。

那眼神里的狠劲和洞察，让影子指尖一紧。

与此同时，南郊化工厂地下室，一股浓烈的腐肉味正顺着通风管道往上涌，