棠香——太干净，太刻意，像硬塞进腐尸嘴里的花。

右手虎口又开始跳痛。

在这死寂里，痛被放大成锤击，一下下砸在神经上。她走在空旷通道，脚步回音在几十米高的穹顶下撞来撞去，仿佛身后跟着一群人。

“霍砚泽，我来了。”

声音在空荡中显得单薄，几乎被吞没。

没有回应。

没有变声器，没有枪声。

只有死寂。

她刚迈出一步——

“咔哒。”

黑暗尽头，传来老旧机器通电的轻响。

紧接着，电流嘶鸣炸开，从四面八方涌来。

不是人声。

是一段音乐。

留声机特有的颗粒感旋律，婉转、慵懒，带着南洋旧日的哀愁。

沈岁晚脸色瞬间褪尽血色。

这是林清辞最爱的曲子。

小时候，书房里，夕阳斜照，母亲坐在摇椅上轻轻哼唱——那是她童年噩梦里唯一的光。

“刺啦——”

厂房中央那块废弃显示屏突然亮起，白光刺眼。

她抬手遮挡，动作牵动虎口，痛得膝盖一软。

等视线适应，画面清晰了。

是一个穿灰色中山装的男人。

金丝眼镜，面容儒雅，手里握着一支钢笔。

沈兴远。

十五年前的沈兴远。

那个会摸她头、说“晚晚要听话”的父亲。

视频里的他焦躁不安，频频望向窗外，额角渗汗。

“清辞，”他开口，声音温润，却让现在的沈岁晚胃里翻江倒海，“我知道你留了底。但霍家压不住了……长房那个孩子，霍砚泽，他看到了不该看的东西。”

他放下笔，双手撑桌，眼神忽地狠厉：

“只要那架飞机不出事，沈霍两家的账，永远算不清。清辞，别怪我。我得让晚晚活下来，得让沈家在京城里站稳。”

他闭眼，对镜头外低语：

“动手吧。把信托解密包塞进霍砚泽系统，让他去当放逐者，当罪人。”

沈岁晚盯着屏幕，胸口像被铁钳夹住，呼吸不上来。

喉咙里涌上一股腥甜——不是血，是信仰崩塌时内脏反噬的味道。

原来林清辞的死，不是意外，不是霍家长房内斗。

是她父亲亲手递出去的祭品。

“晚晚，看清楚了吗？”

一个声音从身后广播里飘来。

不是变声器。

是本音——清冷、儒雅，带着蛇蜕皮般的阴滑。

霍砚泽。

她猛地转身。

二楼锈蚀栏杆边，一个挺拔身影俯视着她。

夕阳勾出他半张脸，另一侧沉在暗里。那双和霍砚修极其相似的眼睛，盛满残忍的玩味。

“沈兴远用你母亲的命，换了沈家洗白，也换了我十五年流亡。”

他张开双臂，像在献祭这片废墟。

“你说，要是你亲手把刀插进他胸口，林清辞在地下……会不会笑？”

沈岁晚左手剧烈颤抖，刀刃在空中划出不

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