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了,我本人其实比照片上要风趣得多。”
里奥的脖子像生了锈的机器人一样,一格一格地转向了那面墙。
他的目光死死地钉在那张罗斯福的海报上。
阳光正好从一个刁钻的角度照在海报的相框玻璃上,让那张熟悉的坚毅面孔产生了一丝光影的扭曲。
一股寒意,从他的脚底板,沿着脊椎,一路窜上了天灵盖。
他不是在和幻觉说话。
他不是在自言自语。