里奥坐在沙发上，身体微微前倾。

雪茄的烟雾在两人之间盘旋，模糊了摩根菲尔德的脸。

这里很安静，安静到里奥能听到自己心跳的声音。

面对罗斯福的质问，里奥没有立刻回答。

他闭上了眼睛。

在这短暂的黑暗中，思维的快进键被按下了。

一种沉重、黏稠的感官体验，瞬间将里奥淹没。

那股廉价速食意面混合着陈旧纸张的霉味似乎又钻进了鼻孔。

他仿佛又回到了那个狭窄阴暗的公寓，电脑屏幕发出的惨白光线刺痛着干涩的眼球。

屏幕中央，那封来自联邦学生援助办公室的邮件上，显示着鲜红色的137，54289

那个数字不仅是债务，它更是一座压在胸口的大山，让他每一次呼吸都带着绝望的味道。

蜷缩在那把吱呀作响的二手椅子里，他曾天真地以为，只要读懂了书架上的历史，就能看清未来的路。

紧接着是彻骨的寒冷。

匹兹堡冬日清晨那种特有的湿冷空气，顺着他那件单薄的大衣领口无情地灌入。

他能感觉到手指被冻得僵硬，却不得不紧紧攥着那一叠没人愿意接过的传单。

行人们行色匆匆，裹紧了围巾，眼神像路边的积雪一样漠然。

他试图呐喊，试图改变，但他的声音被淹没在城市的喧嚣中，连一个回响都没有。

随即，红色的数字和灰色的街道变成了市政厅门前那晚刺眼的警灯。

尖叫声、怒吼声、还有盾牌撞击肉体发出的沉闷钝响，在他的耳膜上炸裂。

玛格丽特那张总是带着慈祥笑容的脸庞，在混乱的光影中扭曲成痛苦的形状。

那个总是叫他“好孩子”的老人，倒在冰冷坚硬的水泥地上，像一只猫一样蜷缩着。

而在她面前，是一排手持防暴盾牌、没有任何表情的钢铁机器。

那一刻的无力感，比十三万美金的债务还要沉重，还要让他窒息。

他以为只要站在正义的一边就能保护他们，结果他只是用自己那廉价的良心，把他们推向了暴力的绞肉机。

仅仅因为他手里没有权。

仅仅因为他只是一个拿着扩音器、却没有任何力量的“好人”。

这种痛苦的记忆最终与现实重叠。

他想起了莫雷蒂办公室里那个沾着番茄酱的肉丸三明治，想起了卡特赖特面对镜头时那张虚伪到令人作呕的笑脸。

那些人，他们不需要在寒风中发传单，不需要担心被盾牌砸倒。

他们坐在温暖的办公室里，决定谁能活下去，谁该被牺牲。

而他们之所以能安稳地坐在那里，不是因为他们高尚，而是因为他们足够狠，足够坏，足够没有底线。

里奥的手指深深地陷入了沙发扶手的皮革里。

回顾这一路。

他靠着愤怒起家，靠着煽动民意上位，靠着法律的漏洞反击，靠着政治的交易生存。

他早就已经不是那个纯洁的学生了。

他的手上虽然没有血，但也满是泥泞。

他想改变这一切。

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