“他们告诉我们要互相憎恨，白人恨黑人，穷人恨更穷的人，本地人恨外来人。”

“他们让我们为了那点可怜的资源自相残杀，让我们在泥潭里互相撕咬，而他们站在高岸上，端着红酒，看着我们的狼狈，嘲笑我们的愚蠢。”

“我们的思想，正在这层铁幕下慢慢窒息。”

“我们的脊梁，正在这重压下慢慢弯曲。”

台下的人群开始骚动。

那是共鸣的震颤。

墨菲说出了他们心里想说却说不出来的痛。

他在共情痛苦。

里奥看着台上那个光芒万丈的男人，心中思绪万千。

“说得真好。”

罗斯福的声音在里奥的脑海中响起。

“他抓住了重点。在这个时代，痛苦是最大的公约数。谁能解释痛苦，谁就能拥有权力。”

“看他的眼神，里奥。他已经完全相信了他自己说的话，这才是最高级的表演，连演员自己都入戏了。”

里奥没有说话，只是静静地听着。

台上的演讲进入了第二个阶段。

墨菲的语气从沉痛转为了坚定。

“这一周，很多人问我。”

“墨菲，是谁让你站到了这里？”

“是哪个大财团签了支票？是哪个政治派系做了交易？是华盛顿的哪位大人物给你开了绿灯？”

墨菲摇了摇头，脸上露出一丝轻蔑的笑意。

“我告诉他们。”

“没有人。”

这几个字掷地有声。

里奥挑了挑眉毛。

“我的竞选账户里，没有一张来自华尔街的大额支票。”

“我的身后，没有站着任何一个想要操纵宾夕法尼亚的政治大佬。”

“让我站在这里的，是你们。”

墨菲伸出手，指向台下的人群。

“我要感谢那个在凌晨四点开着皮卡去工地的父亲。他的手上有老茧，肺里有粉尘，但他依然为了家人的早餐而奔波。”

“我要感谢那个在深夜灯光下计算账单、拒绝向贫穷低头的母亲。她为了省下一美元的菜钱而精打细算，但她从未放弃过让孩子上大学的梦想。”

“我要感谢伊利的卡车司机，感谢斯克兰顿的煤矿工人，感谢匹兹堡的护士和教师。”

“感谢你们每一个人。”

“感谢你们在寒风中，拒绝了那些贩卖焦虑的谎言。”

“感谢你们把选票投给了希望，而不是恐惧。”

“是你们这些有血有肉的人，是你们的意志，战胜了资本的傲慢。”

“这份胜利不属于任何办公室，不属于任何政党。”

“它属于每一条街道，属于每一个家庭，属于每一个拒绝屈服的宾夕法尼亚人！”

欢呼声再次响起。

这一次，声音里少了几分悲愤，多了几分自豪。

墨菲成功地将自己塑造成了一个没有任何后台的人民代表。

他抹去了所有的政治交易，抹去了五亿美元债券背后的博弈，抹去了里奥·华莱士这个名字。

他把自己洗得干干净净。

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