装甲车的引擎轰鸣声终于在街道的尽头消失了。

匹兹堡分局门前的广场重新归于平静。

直升机飞走了，就连那些维持秩序的普通巡警也松了一口气，把手从枪套上拿开。

警戒线还在，黄色的胶带在风中无力地飘荡。

露娜站在人群的最前排。

她的双腿有些发麻。

那股支撑着她的紧张感突然抽离，疲惫感顺着脚底板爬了上来。

周围的人群没有散去。

数千名工人、学生、市民，依然站在原地。

他们看着那个空荡荡的街口，看着那辆带走路易吉·兰德尔的车消失的方向。

没有人说话。

那种压抑的静默，比刚才震耳欲聋的口号声更加沉重。

“嗡。”

露娜感觉口袋里的手机震动了一下。

那是她特意设置的关注提醒。

掏出手机，点亮屏幕。

是“铁锈之声”刚刚推送的一条新闻。

没有文字，只有一张照片。

露娜点开了那张图。

照片加载出来的瞬间，她的呼吸停滞了。

画面上，路易吉·兰德尔正站在警局的台阶上。

那一束阳光穿透了云层，打在他的脸上。

他穿着那身刺眼的橙色囚服，手脚上戴着沉重的铁镣。

头发凌乱，看起来那么瘦弱，那么年轻，甚至带着一种大学生的稚气。

但他仰着头，嘴角挂着一丝极淡的微笑。

那种平静与坦然，让这身囚服看起来不再是耻辱的象征，而像是一件某种宗教仪式上的祭袍。

露娜看着屏幕，拇指悬停在路易吉的脸庞上，迟迟不敢划动。

这个年轻人，这个本来应该有着大好前程、住在豪华公寓里、喝着红酒的精英，现在变成了阶下囚。

他杀了一个人。

法律说他是凶手，媒体说他是恐怖分子。

但在露娜眼里，他不是。

露娜想起了一年前。

那时候，她的丈夫吉姆在工厂里受了伤，疼得在床上打滚。

他们去了医院。医生开了一张单子，建议做微创手术。

保险公司拒绝了。

那个坐在柜台后面的理赔员，用一种冷漠的语气告诉她：“根据条款，这种程度的损伤建议采取保守治疗，也就是吃止痛药。”

露娜记得那天她是怎么哭着求那个理赔员的。

她记得吉姆是怎么在深夜里疼得咬着被角，不敢发出声音，怕吵醒孩子。

她记得那种绝望。

那种眼睁睁看着亲人受苦，却因为没钱而被一道冰冷的制度挡在门外的绝望。

那个被路易吉杀死的ceo，就是制定这个制度的人。

那个ceo拿着几千万的年薪，住着大别墅，而她的吉姆只能吃止痛药吃到胃出血。

现在，有人替他们开了那一枪。

有人替他们把心里的那口恶气吐了出来。

代价是那个开枪的人，要把自己的一辈子搭进去。

露娜的视线变得模糊了

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