“诸位川中的父老们。”

“战死的将士们。”

他顿了顿，目光缓缓扫过前排那些白杆老卒，扫过更远处那些面黄肌瘦但眼神专注的百姓。

“今天，过年了。”

这句话说得很平常，像在陈述一个再简单不过的事实。

可台下许多人，眼泪瞬间就涌了出来。

因为他们的亲人已经不在了。

“这顿团圆饭，你们吃不上了。”

“但你们用命换来的这个年！”

“这些册子上，记着一万三千四百七十二个名字。有白杆军的老兵，有川东义军的汉子，有此次西征阵亡的大明将士。”

“这块木牌，没写字。它代表那些来不及留下名字、或者根本没人知道他们叫什么的人。”

“可能是某个村子被屠时死在井边的老汉，可能是逃荒路上饿死在道旁的妇人，也可能是被裹挟从贼、最后死在不知名山沟里的少年。”

台下传来压抑的啜泣声。

朱友俭收回手，看着所有人，一字一句道：

“朕在这儿立誓。”

“只要朕还活着，就绝不让这样的惨事，在大明任何一块土地上，重演第二回。”

说罢，他转身，面向祭台。

躬身。

一揖。

二揖。

三揖。

三揖完毕，他直起身，没再说一个字。

台下，哭声终于压抑不住，从各个角落响起。

但这不是绝望的哭，是憋了太久，终于能哭出来的那种释放。

秦良玉站在老卒队列最前，看着祭台上的背影，右手缓缓抬起，按在左胸那块银牌上。

她身后，一百二十七名老卒，同时抬手。

按牌。

行礼。

祭奠结束，东面街角，突然炸响了鼓声！

“隆！隆！隆”

不是寻常喜庆的咚咚锵，而是沉闷、厚重、像战船出击时擂响的战鼓！

八十八面牛皮巨鼓，架在八十八辆特制的车上，被赤膊壮汉推着，从街角转出！

推车的汉子个个肌肉虬结，汗水在寒冬清晨蒸腾成白气。

他们双手持槌，槌头裹着红布，每一次砸落都用尽全力！

鼓面震颤，声浪如实质般撞向人群！

“水师！是郑将军的水师船鼓队！”

有人激动地大喊。

鼓车开道，后面跟着的方阵让所有人睁大了眼睛。

第一队，盾牌舞阵。

李小栓亲率的两百近卫队，清一色墨绿棉甲，左手持圆盾，右手握短棍。

盾牌不是木制，是包了铁皮的战盾，边缘磨得锃亮。

“哈！”

李小栓一声暴喝。

两百面盾牌同时举起，碰撞！

“砰！”

金属撞击声混入鼓点，严丝合缝！

“踏！踏！踏！”

脚步齐整踏地，积雪飞溅。

盾牌时而如墙推进，时而如花开散，短棍敲击盾面，发出有节奏的“咚咚”声。

动作刚健，吼声震天，虽

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