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院门在身后合上,灯火仍旧干净,竹影仍旧压墙。
……
工寮里火光红,铁锤声沉,一下一下砸在铁砧上,像砸在人心口。
炉火一热,铁腥味混着炭烟钻进喉咙,呛得人发苦。
断腿老匠坐在角落,腿搭着木凳,手上不停,眼皮也不抬。
叶霄刚踏进门槛,锤声就慢了半拍。
老匠抬眼盯了他三息,嗓子里挤出一句,像骂又像确认:
“你竟然真成了。”
叶霄不绕弯:“我想要炼血呼吸法。”