前，叶霄偏头半寸，刃擦着鬓角过去，带走一缕发。

下一息，他的手已扣住刺客手腕。

不重。

却像铁箍。

刺客想挣，挣不开，气血也提不上来。

叶霄掌心贴上他胸口。

轻轻一按，化劲与气血瞬间灌进去。

“砰。”

像铁柱落下。

那人背脊一弓，口鼻同时喷出血雾，软刃“当啷”落地，整个人软下去。

眼里那点光灭掉前，只剩一个念头：这人……有古怪。

屋里重新安静。

烛火还在跳。

案角瓷瓶蜡封裂着，药香淡淡溢出来，混着一丝说不清的腥甜。

叶霄站在三具尸体之间，呼吸依旧稳。

他低头看了眼地上的细针、软刃断口，停顿片刻后，把裂开的瓷瓶重新封好，眉头微皱，低声自语：

“上城的人，等不住了。”

“这三个人是开血境的刺客路子，气血不厚，杀法却狠，下城养不出这种人。”

“张家、黎家……多半是他们的手笔。”