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纸角蹭着碎砖灰,轻得像一片死皮。
纸上只有一个字。
黑墨未干,歪歪扭扭。
九。
纸背还压着一枚枭纹印泥,湿亮得发冷,刚按上去不久。
不是提醒。
是宣判。
叶霄盯着那枚枭纹,指节缓缓收紧。
他把刚松下去的那口气,重新咽回肚子里。
从此刻起……
十天,变成了九天。