，用脚碾灭。

从口袋里掏出了一支圆珠笔。

他四处看了看，目光锁定在了离他不远的人行道上。

那里有一块缺失的井盖，只用几块烂木板草草盖着。

上周，邻居家的孩子差点掉进去。

男人走到井盖旁边，蹲下身子。

他把那张皱巴巴的纸垫在膝盖上，拔开了笔帽。

笔尖狠狠地刺入我的身体。

“地点：山丘区马丁路德金大道452号门前。”

“隐患：下水道井盖缺失，深度约2米。”

“危险程度：极高，已造成多次险情。”

他写得很用力，笔画几乎划破了我的纤维。

这不仅仅是字，这是他的愤怒，是他的控诉，是他对那个遥远市政厅发出的呐喊。

写完后，他站起身。

刚才那个发传单的工会小伙子还没有走远，正在街角和另一个人说话。

男人大步走了过去。

他把我递给了那个小伙子。

“给。”男人说，“希望这次不是在搞什么行为艺术。”

小伙子接过我，看了一眼上面的内容，郑重地点了点头。

“放心，大哥，这次我们玩真的。”

小伙子拉开随身的文件夹，把我塞了进去。

黑暗瞬间笼罩了我。

我紧贴着文件夹冰冷的内壁，随着小伙子的步伐开始剧烈晃动。

但这并不是终点，这只是我漫长旅途的开始。

小伙子没有停下休息，他带着我继续穿梭在山丘区那些错综复杂、年久失修的巷道里。

我感受着每一次剧烈的颠簸，那是他在攀爬那些满是裂痕、高低不平的水泥台阶。

咚，咚，咚。

那是他不知疲倦地敲响一扇又一扇旧木门的声音。

隔着那层黑色的塑料封皮，那些对话模模糊糊地传了进来。

有老人迟疑的询问，有家庭主妇愤怒的抱怨，也有年轻人不耐烦的质疑。

“路灯坏了半年了，填个表管屁用？”

“市政厅那帮人早就把我们忘了！”

“真的能修？要是修不好我找你算账！”

小伙子一遍又一遍地解释，声音从最初的高亢，逐渐变得沙哑，充满了疲惫，但依然坚定。

汗水的味道透过他的工装马甲渗了进来。

我跟着他走过了大半个街区，从下午一直走到黄昏，感受着他体温的升高，感受着他呼吸变得急促。

我在那个黑暗的夹层里，陪着他丈量了这个被遗忘社区的每一个角落。

直到天色完全黑透，那匆忙的脚步声终于停了下来。

“呲啦”一声。

拉链被拉开，凉风灌入。

我看到了一盏昏黄的车内顶灯。

小伙子把我所在的文件夹整理了一下，放在了一个纸箱里。

在那里，我遇到了无数个同类。

它们有的沾着油渍，有的带着雨水的痕迹，有的字迹潦草，有的工整秀气。

它们记录着断裂的护栏，记录着裸露的电线，记录着摇摇欲坠的广告牌，

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