房间里光线昏暗，窗帘拉得严严实实。

空气中弥漫着一股尘封的旧书和电子元件混合的味道。

一把漆面剥落的木吉他靠在墙角，旁边是一套早已过时的录音设备，上面蒙着一层薄薄的灰。

张信蜷在一张破旧的单人沙发里，手里捧着一杯凉透了的白开水。

“回声”酒吧的那个舞台，是他唯一的喘息之地。

在那里，他可以短暂地忘记现实的窘迫，回到那个只有音符的世界。

可一旦离开，生活的沉重便会加倍压回来。

刚刚在楼下，房东又在催下个季度的房租了，语气里满是不耐。

又是钱。

这个世界，似乎除了钱，已经容不下任何东西了。

他烦躁地拿起扔在一旁的旧笔记本电脑，开了机。

电脑发出不堪重负的嗡鸣声。

他想看看有没有什么线上谱曲的小活儿，能赚点零钱。

邮箱图标上跳出了一个“1”的红色角标。

他皱着眉点开。

是一封未读邮件。

发件人的名字——凌夜。

他本能地想当成垃圾邮件删掉。

这些年，总有些莫名其妙的推广邮件，卖保险的，卖课程的，烦不胜烦。

他的手指已经放在了删除键上，目光却不经意地扫到了邮件的标题。

月光。

只是两个再普通不过的字，却让他的手指顿住了。

他有多久没在自己的世界里看到这两个字了？

他写的歌，唱的歌，都是关于阴沟、泥潭和不见天日的小巷。

月光，那是属于诗人和胜利者的东西，与他无关。

鬼使神差地，他点了进去。

邮件内容是空的。

只有一个音频附件。

张信的眉头皱得更深了。

这是什么新型的病毒吗？

他犹豫了片刻，还是把附件下载了下来。

下载速度很慢，像一个世纪那么长。

他忽然觉得自己有些可笑，竟然会对一封来路不明的邮件产生好奇。

下载完成。

他找到那副耳罩海绵已经有些开裂的监听耳机，插上电脑，戴好。

然后，他双击了那个文件。

没有防备地，一阵幽远寂寥的箫声，顺着耳机线，灌入他的耳膜。

那一瞬间，张信感觉自己仿佛被一股无形的力量击中，浑身的血液似乎都凝固了。

那不是一段旋律，那是一阵从荒原尽头吹来的冷风，带着霜雪的寒意，掠过干涸的河床，吹动破败的旌旗。

紧接着，清冷的古筝切入，每一个音符都像刀锋，利落、干净，带着决绝的杀意。

鼓点骤起，如千军万马奔腾，又如一颗孤独的心脏在绝境中剧烈地跳动。

张信的身体无意识地坐直了。

他看到了。

他看到了一个提着剑的男人，独自走在尸横遍野的沙场上。

月光如水银泻地，照着他满身的伤痕，照着他剑刃上未干的血迹，照着他那双没有焦点的眼睛。

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