方子默猛地抬头，泪水憋回，火气蹭地一下就上来了。

“假的？”方子默冷笑，“凌老师，我演了十年戏，您说假，指教一下，哪里假？”

孟归鸿拉下脸：“凌夜，过分了，诚心找茬，这戏没法拍。”

“你演的是‘弱’。”

凌夜无视怒火，平静看着方子默：“你刻意佝偻背，刻意压低声，刻意颤抖，你在告诉观众——‘看，我病得很重，我可怜’。”

“梅长苏不需要可怜。”

凌夜声音带着不容置疑的笃定：“他的病弱是骨子里的虚，是生命流逝后的空洞，不是肢体上的做作。”

“你……”方子默脸涨红，“说得轻巧！那种‘空洞’怎么演？那是玄学！有本事你演一个！”

陆思妍担忧地看向凌夜，刚想打圆场，却见凌夜缓缓起身。

没辩解，没发火。

他脱下黑色西装外套，搭在椅背。

里面是一件单薄白衬衫，显得身形消瘦。

凌夜走到窗边。

“哗啦——”

他推开落地窗。

初春倒春寒，湿冷寒风灌入，窗帘猎猎作响。

屋里人缩了缩脖子。

“他在干嘛？”方子默皱眉。

然而，就在凌夜转身的那一瞬间。

方子默嘴边的嘲讽僵住。

意气风发的作曲人消失了。

站在窗边的，是一个随时会被风吹倒的影子。

没刻意弯腰，脊背挺直，却透着强弩之末的易折感。

他微侧头避开风口，双手拢入袖中。

脸色在冷风中迅速苍白，嘴唇抿成一条线。

最可怕的是眼睛。

刚才锐利如刀的眼，此刻深不见底。

没有光，像死水，像燃尽的灰。

他就那么站着，看着众人。

目光扫过孟归鸿，扫过方子默，扫过陆思妍。

那是居高临下的俯视，又带着悲天悯人的苍凉。

仿佛他看的不是人，是这世间一场荒唐大梦。

“咳……”

一声极轻的咳嗽。

紧接着。

“咳咳……咳咳咳……”

咳嗽剧烈，撕心裂肺。

凌夜没捂嘴，用拢在袖里的手死死按住胸口。

眉头微皱，不是因为痛，是因为厌烦——厌烦这具残破躯体，拖累复仇脚步。

他咳得浑身颤抖，脸颊泛起不正常的潮红。

但他没弯腰。

脊梁骨像钉住一样，宁折不弯。

方子默头皮发麻，一股凉气从脚底板直冲天灵盖。

看着凌夜，那种令人窒息的破碎感，压得他透不过气。

终于，咳嗽平息。

凌夜抽出纸巾，轻擦嘴角，动作优雅。

他抬头，看向虚空。

眼神又变了。

死水裂开，岩浆喷涌。

是仇恨。

七万赤焰军在火海哀嚎的仇恨。

没嘶吼，没流泪。

他淡淡笑了一下，阴冷、诡谲，

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