视线里，马武蹲下翻账册，连看都没看他一眼，仿佛他早就是死人。

短褂那人胸口猛地一抽，最后一口气泄出去。

扣银子的手指终于松开。

“叮。”

银子滚到地上。

马武没抬头，继续翻着账册。纸页发黑，油污磨得发亮。

账上写的不是借，写的是押。

押药、押人、押命。

每一笔后面都跟着手印，都是被逼到走投无路的人。

马武指尖在一页上停了一息，轻轻一抹。

那页边角被翻得发硬。

这不是偶尔恶一次，是把恶当饭吃。

他站起身，扫过院里尸体，声音很平：

“堂主说……没沾命的留着。”

他停了一息，语气更冷：

“我找了。”

“一个能活的都没有。”

马武合上账册，指腹在封皮上按了一下，很轻，却像把叶霄的话按进骨里。

要不是叶霄台抬他一把，现在他还在黑袖堆里。

他能回报的也就一件事：把事办干净，把规矩办响。

旁边灰袖低声道：“小帮派，手太脏。”

马武回道：“堂主英明……这种小帮派，确实没必要留。”

他抬脚走到门口，又回头看了一眼灯下的院子：

“这种帮派，只要留一个人，就多一份药线、多一张卖身契、多一条人命。”

“死光，省事。”

他把账册夹在臂下，眼神一扫屋里，吩咐得干净利落：

“值钱的都收走。

“现银、押契、印章，一个别落，这些都得让堂主过目。”

“剩下的——烧。”

黑袖齐声应：“是。”

他们翻开柜匣，银钱与契纸一并收拢，印章也被抠出来丢进袋里。

有人把沾油的破布扔进屋里，火折子一点。

火光先在窗纸后跳了一下，随即越舔越亮。

木梁发出轻微的噼啪声。

马武跨出门槛，没有回头。

夜风一吹，灯火晃了晃，很快也被火光吞进去。

巷子很快又静了。

静不是因为没事，是谁都当没看见。火还在，风还在，可没人敢把门开一条缝。

……

天快亮时，风把烟灰一层层推开。

哑巷先醒的不是人，是鼻子。

一股焦味钻进窗缝，呛得人喉咙发紧。可巷子里没人敢咳，怕声音大了，把“昨夜那把火”也一并招回来。

半夜其实醒过的人更多。

他们听见过门闩断的闷响，听见过短促的惨叫。叫到一半就断，断得干净。那种断法，比哭更让人心里发寒。

所以天亮前，哑巷的门都没开。

窗纸后有人抱着孩子坐到天亮，手一直压着门闩；有人把催账条按进灶灰里，又反悔掏出来，塞到更深的砖缝；有人索性把按过手印的回执撕了又撕，撕到指尖发红，才敢喘一口气。

巷口终于有胆子大一点的，隔着两条巷远远探了眼。

火过后的灰还在飘，黑

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